Нови, ала стари са стените,
изковани с дъски и лъскави пирони.
Напоени са с миризми от прадедите,
давали ми. Както лукчета, бонбони.
Двор, така разхвърлян в подредба,
единствено на този хаос тъй присъща.
Каменна пътечка стъпки следват.
Водят ме към мръсно-бяла къща.
Борът е отрязан от години вече,
но мушкато се подава всяко лято.
Печката погача от памук изпече,
замириса ми на чисто и на свято.
И алейки боса вечер аз пресичам,
а тревата прясно окосена гъделичка
стъпалата ми. И толкова обичам
да докосвам старата, ръждясала количка.
Кокошарници, гаражи и тавани,
железа и мръсотия в пепел
аз докосвам все на сън с длани,
А духът домашен шепнел ли е, шепнел....
Правя, струвам-все натам ме тегли.
Борът с шишарки тутакси ме връща.
Сред декори, фонове и аромати бегли,
виждам ясно мръсно-бялата си къща.
И да плаче Соломон Паси, войските на САЩ...
бабина рецепта за задушен заек